Tras bambalinas

Publicado por CENTSOARER en el blog Un blog que se actualiza con cierta regularidad. Vistas: 133

(La libertad de la que gocé antes para hacer este blog no es la misma de ahora. En un momento dado comencé a sentir la necesidad de ocultar cosas, la verdadera privacidad, fue en ese momento que la determinación demostrada en el anonimato reveló al traicionero informático. Ésta no es una confesión. Digo.)

Hola amig@s. No es un día triste, lo es sólo para un puñado; sí es gris. Tengo una chingada inmensa gana de no estar bien, de hacer alguna idiotez que me haga sentir mal. Como cuando Gris me regañaba "¡¿De veras quieres llorar?!", más relaciones de las esperadas, más reacciones.

(De pronto me encuentro maniatado, sin facultad para escribir nada. Con una barrera infranqueable para cruzar al otro lado de este lado, uno no puede hacer más que lamentarse y entristecerse por lo que ha dejado atrás y por lo que no puede dejar adelante. Por eso quité la lista de los blogs que me gustan, claro. Y quién sabe qué más quitaría, quitaré. Este espacio me ha quitado. Me quito.)


Mi blog se ve triste, ¿sería el día o sería el blog? Qué sé yo. Yo lo he escrito. Es el reflejo, es la traición. Me aburre leerlo, me jode rotundamente; idiotizo. Yo. Siempre.

Este devenir, por-venir. Por escribir. Otra vez.

Claroquequisieradejarloirenesteprecisomomento. Porsupuestoquemegustaríanoprolongarsílabaspalabrasoracionesmivida.
Enunaúnicadecadenciatotalsumirlosatodosalinfierno.
Hermosopensamiento.
Míserorazonamiento.

(Así que regreso y escribo algo que nunca planeé escribir, ni hacer. Ni hice, ni soñé y tuve que imaginar. Sin convulsionar. Quisiera soñar hasta convulsionar. No. Lisiarme no. Sólo es un día gris.)

Extraño ese sabor. Extraño(,) la palabra.

Mujer semidesnuda, banqueta, calle, camellón, puesto de tortas de muerte lenta, calle, banqueta, cerca, Universidad. ¿Qué demonios hago aquí, sirvo para esto?

(Maldito soberbio, de "mitadcillas neuronas", en el aire equivocado, dos cerebros...)


Adiós. ("___________")
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